можно не читать. то что, я уловила на границе сна и бодровствованияВ полузабытом сне, отзываясь эхом по каменным плитам, тихо-тихо, чтобы никого не дай бог не разбудить, Вор крался к заветной мечте.
Мечта переливалась, играя всеми красками, которые смогла вспомнить. А Вор все крался.
Возле Мечты сидел Воин, ковыряя пальцем в земле Изнанки, и грустно – грустно сопел. Мечта возмущенно фыркала, так как очень не любила, когда кто-то нарушал блаженную тишину этого места, где на много верст вокруг они были вдвоем.
Он ее защищал, она его презирала. Он имел человеческий вид, кроме ног, они были кошачьими, она была осколком другой, настоящей, реальности и чужалась каких-либо чувств. Однако его презирала. А потому мечта страдала все сильнее и сильнее.
А Вор крался, какой уже век, поседевший и покрывшийся морщинами, уже забывший, зачем он идет, очень-очень тихо, по этому забытию.
Воин и Мечта начали играть в чехарду. Все равно все карты истлели, а пули для «русской рулетки» заржавели.
А Вор крался.
@темы:
то, что я считаю своим творчеством,
твари как они есть,
зверь по имени Аня